CLAROSCURO: NOMBRE SINTÉTICO DE COMUNIÓN LITERARIA.

* Leoncio Luque

Sólo, me toca presentar a este grupo que se reúnen bajo el nombre de Claroscuro, nombre sintético de comunión literaria, que dice mucho de lo que son, y que su apuesta va dirigido por la difusión del “arte escrito” y por los que menos acceso tiene a ella, como dicen ellos.
Conozcamos su trabajo. Las palabras bastan y sobran, en este contexto de difusión de su poesía.



“Claroscuro es un grupo literario conformado por MaryCarmen Ponce, Eberth Munárriz, Luciano-Àcleman y Fabricio Rebatta. Cuatro poetas y narradores que encontraron en Claroscuro el nombre que podría sintetizar aquello en común que los reúne; es decir, sus diferencias, los contrastes, la apertura y la tolerancia. Claroscuro, además de hacer conocida su obra literaria, apuesta por difundir el arte escrito en general, especialmente entre quienes menos acceso tienen a éste; organizando diversos eventos literarios y publicando literatura”.



LUCIANO-ÀCLEMAN

Lima, 1971. Licenciado en Psicología y Educación y es Consultor en «Desarrollo Humano» y en la atención psicopedagógica de menores con altas capacidades. Labora actualmente como especialista en creatividad, talento y superdotación para el Ministerio de Educación de Perú y en la institución privada “Centro Peruano de Investigación del Talento y la Superdotación”. Es miembro fundador del grupo literario Claroscuro; editor y corrector de textos en la revista literaria Casa Nuestra (Angrafer, 2005). Ha publicado plaquetas de poesía y cuento (Lima, 2002, 2003). Poemas y cuentos suyos han sido publicados por la UNFV en El lobo no aúlla en el crepúsculo (Lima, 2001), en la revista Taller de Poesía Nº5, por la UNMSM (Tránsito Editores, 2004), en la plaquette colectiva Claroscuro y en libro de poesía “Claroscuro” (Lima, 2005). Recientemente un poema suyo ha sido seleccionado para la Antología Internacional de Poesía Amorosa (2006), la cual se presentará en la Feria Internacional del Libro de Perú. Asimismo a sido incluido en diversos portales literarios cómo “Poetas del Mundo”, “Revista Literaria Azul@arte”, “Revista Literaria Remolinos”, entre otras. Próximo a publicar el poemario Cantotucanto y una colección de narraciones “Diario de Extramuros”, con el cual obtuvo el 2do. premio nacional de narrativa “Horacio”.



La Reina del Kindergarten

Antes de morir
la perra se cagó
el tintineante colector de basura la engulló
mientras las abandonadas boñigas
humeaban al sol
con ingenuidad un niño ahuyentándolas a patadas
metiendo gol de media cancha
de hauchita ÷ las ruedas del bus
arrebujado en el paradero
dormita la inclusera boñiga
& Caifás al pasar
la huele & suelta un lagrimón
las hormigas pasan de largo
los insectos & gatos también

La inclusera boñiga termina de hamburguesa

bacon and eggs…What a pity!
en la suela de la Reina del Kindergarten
que ni cta. se da
sólo Miss Anita & los insectos
que ni se le acercan
& la Reina del Kindergarten
que ni cuenta se da
hasta que llega a casa
& Caifás oliendo & moviendo
la cola de su Reina
& suelta otro lagrimón
& recuerda el estertor brutal
& la madre azorada se apresura
a cambiarle la ropa interior



Forever and ever

Para mis amigos Fabri, Eberth-ets y MC
Esta Pequeña Serenata Nocturna (1er movimiento, K 525)

Un creyente un ateo un apasionado
cruzan un suave sorbo
sus sonrisas estremecen la noche
movilizan más que vapores de miel
outspoken and parroting like a chatter-box

El creyente ya ~ juega
con palabritas o papas fritas
pero el ateo despluma su mano
se deshace de la moneda amada
& sin embargo
el apasionado
se deshoja everyday, willingly
rebota en su laberinto

Quién como la amada
que cree al ateo con pasión
que cree en la pasión del ateo
Que ~ cree en la fe pagana del apasionado



Moi-même

I celebrate myself,
and sing myself...
(Song of Myself)
Walt Whitman
Soy un bambú hueco
el conducto de la vida
el piso de barro
en que mis musgos calzo
Soy la sombra olorosa
que facilita la vida
vuelan abejas
sobre mis rastros de babosa
reptando de cólera
como bufanda poseída de N a S
Este polvo que me entra por los cantos
impulsa mi corazón sin rencores
ni quejas rotas en el baño
sólo me desplazo como un galgo
desnudando el día
desnudándome en el balcón
y con mi dulce púa
poco a poco
hago crujir la FLOR


Texacolamichi

Jennie piensa en él
docímolo de esquina
musaraña con anteojos
coreógrafo de la Punta su Marte

& él dice:
«paga tú, my love»
Jennie piensa en él
sonríe como el pingüino
patán de carretilla
cocodrilo llorón
sanguijuela con babero
recuerda los 10 mil emails
para que ~ lo deje sin teta
chupacabras de su dinero
& de su amor

& él dice:
«esos son cagones, huevones, vejetes»
Jennie piensa en él
& tú ni oficio ni beneficio
cebiche mixto caracol
camarón con concha
& a tu madre Yocasta
babeándole el calzón
haciéndole fellatio a su clon

& él dice:
«se te caen las tetas, reina
& las patas de gallinero»
Jennie piensa en él
en su cara de culo hemorroidal
cabrón bacterial
parásito de bailarina estreñida

& él dice:
«Qué penita
no te pareces a la actriz hollywoodense»
Jennie piensa en él
en su alimoche
en su Adonis Freddy Kruger
ñaña disfrazada de hombre
remedo de reloj cucú
monstruo de un manojo de cachivaches

& él dice:
«Ay Jennicita ita ita
déjame dormir»
& Jennie piensa en él
disfrazado de gata loca
jugueteando con cebo de culebra
impostando voz de Tarzán

& él dice:
«Tu pancita está grumosa
& las estrías en las nalgas…pof»
& Jennie gritando voz en cuello
vago rebaboso
retrasado tísico
bestia bidente
mojón de pitufo
pituco de callejón
me arrullas
luego me arrollas
a pesar que tu pene de freza
me aloca
ya me cansé de ser tu égida
de ser tu bacante
yo como la loca del martillo
texacolamichi


FABRICIO REBATTA

Lima, 1964. Licenciado en Comunicación Social (UNMSM). Guionista y realizador de cine y televisión. Miembro fundador del grupo literario Claroscuro. Es Coordinador de la revista literaria Casa Nuestra. Sus poemas han sido publicados en la revista Taller de poesía # 5 (Tránsito editores 2004), Casa Nuestra # 2 (Angrafer editores 2005) y en la plaquette colectiva Claroscuro. En octubre del 2004, obtuvo el 3er puesto en el concurso de cuento de la Asociación Cristiana de Jóvenes (ACJ) con Tribulaciones de un reprimido que forma parte de “Tumbalatas y otros cuentos” (inédito).


lata

el mar otea en maretazo
al niño que a pedrazo mata lata

vuela piedra
zumba gaviota
rompe ola
y quiña lata
(de leche
metal sin nata)

vuela gaviota
zumba ola
rompe lata
y quiña piedra
(al mar metal
oxidada lata)

el perro ladra piedra herrada
del niño ola rompe mata

gruñe gaviota
rompe ola
danza perro
y cae lata
(de leche
metal sin nata)

gruñe ola
rompe perro
danza lata
y cae gaviota
(al mar metal
oxidada nata)

el bravo mar abraza bronco
remoto entronco de can y niño mataperro


volcanes

acequia santa rosa en sequía
osa en ojos del niño ser río
y río y río el recuerdo
sauce yerba mala y niña

revuelven manos pequeñas
crean volcán tierra arena
sauce papel yerba seca
prende volcán fuego fuego

danzan manos pies sonrisas
más volcanes fuego fuego
acequia o río de volcanes
niño y niña juego nuevo

huye rata yerba mala
sauce ríe viene acequia
revuelven manos son represas
tierra arena ríe niña

corre acequia santa rosa
agua empoza presa estalla
volcanes callan fuego y humo
río lava lava y juego

río y río en el recuerdo
humo sauce rata fuego
corre el río fuego niño
niño y niña juego nuevo.


E-mail a Washington Delgado
maestro@sanmarcos.com

Terminé de releer tus poemas sacudiendo mi desidia en las páginas, reluciste mis primeros días de Septiembre con baladas y elegías, pero al retornar el libro a su lugar de espera, Decano, me enteré de tu partida. Ahora entiendo que fue tu esencia que se despedía, que se desperezaba en la biblioteca empolvada para ser leída en voz alta. Te fuiste cuando la noche del fútbol no dejaba oír tus sueños, te fuiste siguiendo a Marte que pasó tan cerca, te fuiste porque te llamaba Artidoro de la mano de Nati, desde los rosales de la avenida Abancay; ahora caminas por ellos con Mariena suspendida en el aire, con Susan y su vestido blanco, con Mae y su pícara tonada, con Rosaura sin sombrero, y más allá ves a Mari, Rosa, Yolanda y Elsa que ya no son amores inútiles. Fred Murray sigue frente al mar, en el que Pedro Salinas, al que tanto leías, te espera para conversar eternamente, mientras los que aquí dejaste, recorren con una lágrima todas las formas de tu ausencia.
2003


Arcilla

Divinas y humanas,
desnudas, grávidas,
con el pubis tatuado y luciendo tupus;
reclusas en las estanterías del salón
te observan las mujeres precolombinas,
mientras serena discurres sobre ellas
tus ojos de juguete antiguo.

Madres, hijas, esposas,
adivinas, escribanas, artistas,
todas de arcilla seca tras los siglos.

Curanderas preparando sabia chicha,
políticas comiendo escuincles de aullido mudo,
guerreras degollando esclavos de inocente amor,
sacerdotisas adorando la luna que aún nos mira.

Eres húmeda arcilla girando
en mi distante contemplación,
arcilla dúctil y tan fresca,
cotidiana y sacra,
tan lejana de la reclusión
en las estanterías de mi memoria.


MARYCARMEN PONCE

(Iquitos-Perú 1968) MaryCarmen Ponce García. Es graduada en Ciencias de la Comunicación con el grado de Bachiller en Publicidad. Es actriz de teatro y pertenece al Elenco de Teatro de la Municipalidad de Santiago de Surco. Es miembro fundador del Grupo Literario Claroscuro desde donde promueve la cultura e integrante de Círculo Abierto Editores. Ha sido publicada en la revista de dicho taller, así cómo en el Primer Encuentro de Escritores “Los Nuevos” de poesía y cuento organizado por la Universidad Científica del Sur. Del mismo modo ha sido publicada en la plaquette Claroscuro y en el libro colectivo Claroscuro, en la Antología MP4 publicada por la universidad Garcilaso de la Vega, también en diferentes páginas web como la revista literaria “Letralia” y diarios. Ha participado en diversos eventos literarios, entre los más destacados está el "XI Congreso Internacional de Escritores y Artistas", en la ciudad de Tarapoto, donde su poema "Nacida de una Quimerha" ganó el segundo lugar en el concurso. Prepara la publicación de una colección de sus poemas y un libro de cuentos.


América la inconquistable sentada escuchaba atenta,
a los tres socios que la miraban con babas en los ojos .
Con sus zapatos de taquito llamaba al negro interés,
de esas seis niñas viriles, pero ninguna la de Colón.
Diego el Compañero anhelaba Machu Pichu,
sin saber el sabor de esa jugosa ciruela perlada,
pero su nariz le habló de otros valles más sagrados.
El zapatito ahora quedaba para otras conquistas,
ahora unas sinuosas dunas lo mandaban al manicomio.
Francisco el Conquistador no dudó en blandir su espada,
¡Esas dunas deben ser suyas!, junto a los valles y al zapatito.
Los abogados de vacaciones no resolvieron el hecho
y gran querella se armó por ese indomable paraje.
Hernando el de la Cruz no podía entrar en el pleito,
él sólo bendeciría al ganador de semejante contienda.
Mas sus niñas ya habían navegado gran parte de América.
Francisco mandó a Diego trece gallos de regalo
y él sólo respondió con Trilce y un buen vino.
Ninguno pudo meterse América al bolsillo.
A las diez, los conquistadores escucharon tocar la puerta
y América se fue con el gringo que le calzó el zapatito.



Testigo

Un tambor habla con la luna y los grillos,
mientras el viejo chamán proclama,
cada hombre lleva un cóndor en el alma.
Ojos escuchan su voz en el viento
corazones tañen a uno con el tambor,
las aves responden a este canto de paz
el semen de la tierra lo elevan a su Taita.

El tambor gimió un silencio abismal,
un trueno blanco rasgó nuestras costas,
ojos clamaron con las manos al sol...
el llanto del cielo jamás lavará
este río de sangre que empezaba a correr.

Una cruz de hierro capturó nuestro Taita
ahora encerrado en sus cañones y rifles,
con el semen de la tierra llenaron sus barcos
y nos ofrendaron a cambio a su dios blanco.

Qué dios quiere atarnos a una estaca y
arrancarnos los lomos bajo nuestro cielo.

Qué dios quiere robarse nuestro trigo y
cambiarnos el nombre sobre nuestra tierra.

Qué dios quiere silenciar nuestro canto y
cazar nuestros hijos igual que a venados.

Qué dios quiere violar nuestras hembras
y vender nuestras vidas como mulas de carga.

Qué dios quiere sujetar nuestra cerviz
y arrancarnos los dientes cuando nos agravian.

Aún escuchamos al chaman en el viento,
pero ahora la aves sólo pueden llorar,
el olvidado tambor quiere volver a latir,
mientras la luna le proclama al cóndor,
no escondas las alas, encumbra tu voz.


Mudanza

He alquilado el pequeño agujero en la pared,
me mudaré hoy,
con el fantasma de mi clon.
La Santa Inquisición ya dictó su sentencia.
Me sacarán los huesos por los poros de la piel.

He arrojado mil piedras a mi Goliat y él sólo toca piano en la sala.
Ahora un martillo hidráulico rompe la espuma de mi cerebro
y las esquirlas segmentan mi abismo.
Sigo arrastrando estos pies de gigante...
Esa voz de azufre granizo aún punza su agrio acero
y esta noche soy la mujer de Lot mirando Sodoma y Gomorra.

Desconozco estos ojos de sapo asustado en el espejo.
El bozal de pulgarcito me esclaviza la mandíbula,
y mi oído sangra por la hebilla incrustada.

La persecución de brujas ha comenzado,
y soy la única que mora en este mundo...

El pequeño agujero me espera.
Lo habitaré hasta que el azufre se apague.
Tal vez encuentren sólo mis huesos.

Tal vez
mis huesos
y la hebilla incrustada.



Grises sueños de concreto vagando sin piedad
en un presente que jamás llega,
tristes ventanas agrietadas mirando hacia atrás.
Sentada en un vehículo de orcos sólo veo sus reflejos.
vestidos con donaciones de la Molina o Monterrico;
ahora harapos sucios, malolientes,
infestados de limosna, de periódicos y frío.
Esternones vacíos, profundos y oscuros.
Espinazos sin carne con piel de otoño.
Diciembre será siempre julio.
El orco joven se aproxima,
quiere tomar al sol con sus manos
pero lo deja ciego de tanta estupidez;
mientras que el orco viejo
juega a ser dios con nuestras vidas.
Y pienso que Avalon debería estar más cerca que un mito;
vendería kriptonita con una escálibur de regalo.
Quiero vestirme de superhéroe
y, mano a mano con un elfo,
acabar con tanto orco que ha infestado la ciudad.
Y otra vez veo sus reflejos
es julio
es julio
es julio.
Grises sueños de concreto
que intentan tomar al sol con sus manos coladeras.
Aún tengo guardada mi escálibur en la mochila,
mi amigo el elfo ha perdido su arco
y mi ropa de superhéroe desespera colgada en el closet.
El orco joven le sonríe al orco viejo,
mostrando ambos unos dientes putrefactos.
Y yo suspiro
y aún pienso que Avalon debería estar
más cerca que un mito.


EBERTH MUNÁRRIZ

Lima, 1970. Administrador de empresas (UPSMP) y especialista en aprendizaje de idiomas. Se dedica a la capacitación de empresas. También miembro fundador de Claroscuro, promueve la literatura y prepara proyectos de difusión cultural. Es redactor de la revista Casa Nuestra (Angrafer Editores). Ha publicado el poemario colectivo Claroscuro. Poemas suyos han aparecido en revistas como Taller de Poesía (Tránsito Editores 2004), del taller de San Marcos, en la antología Encuentro de Escritores Nuevos (UCSUR 2004), donde la Universidad Científica del Sur reunió a los participantes del encuentro literario del mismo nombre, en After the Storm (USA 1996) y en otras publicaciones. Prepara la publicación de un poemario bilingüe La Guerra.



Regla Apolillada

los empuñadores de reglas
de papel
se han pasado toda la noche
desde su ocaso
golpeando el pupitre
desgastado
toda la noche
golpea y golpea
haciendo tanto ruido
sin consideración por los mortales
sin dejar oír
el grato silencio
de su noche

todas las estrellas se apagaron
y siguen golpeando
aun sin darse cuenta
que ya unos cuantos pájaros
anuncian
el comienzo
de una nueva mañana



El Hielo y El Hilo

tú dijiste
la felicidad se mide con un hilo
sí que es delgado ese hilo
e invisible
qué fácil es pesarle demasiado
justo cuando empezábamos a balancearnos
qué inevitable es encontrarnos con la sonrisa de la araña
al final de la caída
qué inexistente nuestra risa
frente al sonriente hoyo negro

cuan a la vuelta del segundo
interrumpiendo nuestro viaje
está el iceberg
presto a echar al fondo del océano nuestra copa levantada
y claro que este iceberg no es el de Pablo
éste es hielo de
+++++++++ verdad
que acecha nuestros barcos
+++++++++++++++++ ebrios o no
recordándonos que en nuestro viaje
por el agua corriente
el hielo ++ sí
quema

entonces cuan inútiles
++++++++++++ nuestras plumas
++++++++++++ nuestros lentes
++++++++++++ nuestros dedos desgastados

cuan tardías nuestras lágrimas

endoso tus palabras
+++++++++++++ se mide con un hilo

y qué terrible
que no podamos matar

+++++++++++++++++++++ a la araña



Papeles

a fin de cuentas
en el mundo
hay tres papeles

el papel que doblado
en ochenta pedazos
es puesto en una charca
e intensamente soplado

también el papel con muchos
cuadraditos y signos extraños
que acaba siempre con una mancha
marrón arrugado en un tacho

por último el papel sin forma
específica ni color exacto
que por asfalto hierba piernas
o grava vuela impávido

pero nunca en cuenta
entre uno y otro hay un cuarto

el reverendo papel de
caminar incansable
y verter baldes de tinta en el aire



Historia Familiar

La familia toda sentada a la mesa.
Servida la cena.
Comen con placer sus anticuchos.
¿Quién no ha probado
El conspicuo plato nocturno?
Como todos saben,
puede muy bien ir con ají;
aunque, claro, arde
la lengua; y, más aún, arde
el estómago, y el hígado también.
Pero es frecuente acompañarlos de papas,
que pueden llenarnos de sabor a tierra,
mitigar los ardores
y mostrarnos los subsuelos más profundos.
En fin, la familia, nunca entera
en el mismo cuarto, siempre,
sólo unida en la cena,
ahora, devora con regusto
estos corazones puestos al fuego,
fuertemente macerados,
jugosos, con su ligero punto de sangre.
Terminada la cena,
bien por el peso de esta,
bien porque es hora de irse dormir,
se paran uno a uno y desfilan a descansar.
Ya postrados, uno por curiosidad pregunta…
Y se enteran todos que a falta de res
buenos fueron los corazones
de los abuelos –de ambas líneas–,
de algún hermano
y de un par de hijos.
–Con razón parecía que algo o alguien faltaba–

En la obscuridad,
después de un corto
silencio, sólo se distingue en sus ojos un brillo negro
manchado
de un fulgor rojiblanco.